A vida espiritual é subversiva

 

Não ser definitivamente parte de nenhuma facção ou linha de pensamento prévio para ser o homem de letras necessariamente subversivo (ainda sob o risco de ser incompreendido, taxado de maldito, por todos ao mesmo tempo) é o núcleo de seus planteamentos em cada intervenção desde o começo...
(...

O princípio de provocação se superpõe com a vontade de investigação até o fim, isto é, até o inevitável encontro com a certeza de que, no limite de uma VERDADE, a palavra se silencia, se torna impotente ou insignificante, ou, no pior dos casos, se põe a serviço das forças que de maneira alguma pretendem que exista uma iluminação redentora. Se a VERDADE é insuportável e irredutível á linguagem, a função do intelectual (do homem de letras, melhor dizendo) é SUBVERTER, e essa subversão só será possível enquanto seja ABSOLUTA, ainda que o próprio escritor acabe afetado por aquilo que supõe uma aposta tão forte.

(...)

A subversão que constitui o tema común destas páginas é o movimento natural do espírito em cumprimento de sua vida. Pois a essencia da vida espiritual ou humana é subversiva, revolucionária

(...)

Pois a ameaça que os poderes dominantes lançam hoje contra o homem de letras é a exigência de uma metamorfose pequeno-burguesa que significa EXTINÇÃO
Esses poderes já não são somente aqueles visiveis e tradicionais que se corporificam em estados, igrejas, partidos políticos, associações, etc, mas principalmente o impulso letal que circula de célula em célula em cada comunidade, as erráticas, mutáveis, mal intencionadas e severas pressões do estilo de existência geral

AGNI YOGA (14)

Na verdade, é preciso compreender a universalidade da energia. De outra maneira, se atribuirá ela somente ao homem.

O menosprezo poderá novamente ocorrer. É preciso intensificar a capacidade de rastreamento de modo a poder sentir a Respirção Cósmica tanto em cima como embaixo.

''Retira a força das coisas superiores e inferiores'' (Hermes Trismegisto)

(...)

A natureza requer os métodos do caminho do meio, mas nem a inspiração nem a beleza jazem no meio:isto significa que o meio, como equilíbrio, não diminui, mas afirma a TENSÃO DA ENERGIA. O que chamamos NIRVANA é a mesma coisa, este meio não é uma vibração baixa, mas um equilíbrio da tensão alta.

(...)

A tensão da energia p´siquica aumenta a capacidade vital. Mas é preciso examinar profundamente no que consiste a tensão da energia psíquica. SE um homem fraco sobrecarregar-se com trabalho físico, tal tensão não leva ao menor resultado. A tensão da energia é para ser compreendida ''primeiramente'' de um ponto de vista psíquico. Não sedeve esquecer onde jaz o impulso para cada ação. Assim pode-se ver que um aumento do fluxo de energia produzirá um reflexo físico, mas cada reflexo é somente uma imagem da causa verdadeira.

(...)

Não afaste aquele que quiser estudar a energia psíquica com um objetivo puramente científico. Apenas determine que ameta não deve ser pseudo-científica. Também não se deve sobrecarregar os investigadores com métodos preconcebidos. Cada um tem o direito de escolher o seu prórpio caminho. Mesmo que escolha um caminho complicado, ele pode descobrir um detalhe novo inesperado.

(...

Sobre a energia psíquica

http://estudosdapsi.blogspot.com.br/2012/04/energia-psiquica.html

Um dos pontos de discórdia entre Freud e Jung foi quanto ao conceito de energia psíquica (libido). Para Freud, ela era basicamente uma energia sexual, enquanto que para Jung era a energia pela qual o trabalho da personalidade era realizado.

O foco da teoria da Energia Psíquica é a compreensão da dinâmica da psique (termo utilizado por Jung para definir a personalidade). Diferentemente de Freud, que partia da causa para entender o efeito, Jung adotou uma compreensão finalista acerca da energia psíquica, ou seja, ele partia do efeito (manifesto) para compreender a causa. A partir do efeito, Jung pôde perceber que nem tudo é derivado de uma função sexual, por isso adotou a concepção mais ampla de “energia”.

Jung compreendeu que para se ter uma noção apropriada da psique num modelo teórico, deveríamos considera-la um sistema energético relativamente fechado, supondo, assim, que a energia contida nesse sistema seria teoricamente sempre a mesma, o que variaria seria a distribuição da energia entre as instâncias inconsciente(ics) e consciência(cs). (MORAIS, 2011)

O fluir da energia entre o sistema psíquico formado pelo inconsciente e o consciente é o que podemos chamar de saúde psíquica. Quando ocorre um desequilíbrio ou bloqueio pode ocorrer o adoecimento psíquico. Para isso, devemos distinguir energia psíquica e força psíquica.

Devemos a LIPPS uma diferenciação entre o conceito de energia psíquica e o de força psíquica. Para LIPPS a força psíquica é a possibilidade de que na alma surjam processos que alcancem um determinado grau de eficácia. A energia psíquica, ao invés, é "a possibilidade, inclusa nos próprios processos, de que esta força passe a atuar".(JUNG, 2002, p.26)

A energia psíquica é uma condição para que haja força psíquica para a realização de um trabalho ou processo psíquico. Por exemplo, se uma pessoa investe uma grande quantidade de energia psíquica numa determinada atividade, essa energia disponível na consciência é convertida em força psíquica, isto é, em vontade para que seja realizada essa atividade. Ao contrário, se uma pessoa diz que não tem vontade de fazer nada, isso significa que não há energia psíquica disponível para se converter em força psíquica para a realização de uma tarefa.

(de igual forma, se uma pessoa desenvolve uma certa idéia de liberdade interior e se empenha na prática para concretiza-la, então pode-se dizer que há um investimento de energia p´siquica destinada a se tornar uma  força psíquica atuante)

Valores psíquicos 

É a quantidade de energia psíquica investida em um elemento da personalidade, sendo uma medida de intensidade. Quando alguém atribui um grande valor a uma determinada ideia ou sentimento, isso quer dizer que essa ideia ou sentimento exerce uma considerável força orientadora do pensamento. Não conseguimos determinar o valor absoluto de uma ideia ou sentimento, apenas seu valor relativo. Por exemplo, quando perguntamos a uma pessoa se ela prefere uma coisa à outra, a sua ordem de preferência pode ser tomada como uma medida aproximada das forças relativas de seus valores.

(...)

http://www.nilton.psc.br/textos_energia.html

A energia psíquica ou libido é uma idéia de energia vital geral, já que está relacionada a toda e qualquer atividade ou manifestação psíquica. A quantidade de energia psíquica se faz notável na medida em que algo é valorizado (qualificado) ou intensificado. “Jung entende a energia psíquica, ou libido, como o valor psicológico dos processos psíquicos, que não se refere a valores morais, estéticos ou intelectuais, mas sim à intensidade com que esses processos se manifestam.” (ARMANDO, 2006, p.75)

O aparelho psíquico é visto como um sistema relativamente fechado, onde se encontra, hipoteticamente e em determinado momento, a mesma quantidade de energia quando se somam: a energia que se encontra na consciência e a energia que se encontra no inconsciente. O fato de se pensar a energia psíquica contida em um sistema relativamente fechado não significa que a energia esteja estagnada, ao contrário a energia psíquica transita constantemente por todo aparelho psíquico e é dinamicamente auto-regulada de forma compensatória pelo Self.

 [a libido] Funciona dentro de um sistema relativamente fechado, auto-regulador, caracterizado por flutuações energéticas, ou seja, sua quantidade permanece a mesma durante toda a vida da pessoa, o que muda é sua distribuição. (ARMANDO, 2006, p.75)

A auto-regulação energética é regida pelo Si-Mesmo e não pelo ego, embora este seja de suma importância para que o símbolo possa ser conhecido e integrado à consciência e, com isso, promover a transformação que se fazia necessária nesse momento. (ARMANDO, 2006, p. 76)

De forma análoga aos conceitos de energia da física a libido também transita entre as polaridades, “A energia só pode ser produzida pela tensão dos contrários.” (JUNG, 1987b, §34, p. 21) e “As transformações da energia só são possíveis graças às diferenças de intensidade, presentes no interior de um sistema.” (JUNG, 1985b, § 48, p. 24)

Nilton Kamigauti - 2008

(...)

ARTAUD

Na primeira metade do século XX, um único homem, absolutamente sozinho, vai reduzir toda essa parafernália teórica e clínica sobre a loucura á algo menos que pó, e restituir á ela seu caráter de condição divina.

ANTONIN ARTAUD

Eu assisti a uma conferência de Artaud em 1947, um ano antes da morte de Artaud em Rodez em 1948. Artaud foi descrito por um pequeno círculo de admiradores parisienses, alguns em posições de destaque no mundo das artes, como um gênio que tinha ampliado a visão de Rimbaud do poeta vidente. Seu nome foi ate pronunciado por um admirador, conhecido como ‘’O ALQUIMISTA’’, como Arthur Rimbaud sem o HUR de Arthur e sem o RIMB de Rimbaud. E mais tarde este mesmo homem declarou que Artaud era, literalmente, a reencarnação de Rimbaud e seu sucessor espiritual. Entre os admiradores de Artaud estavam André Gide y Jean Louis Barrault. Gide afirmou que Artaud era um existencialista do desespero, e Barrault que foi influenciado por Artaud no teatro. O caso Artaud é um caso sutil, ambíguo, porque ele foi muito admirado por quase todas as pessoas de renome nas artes, mas foi banido e condenado pelas autoridades legais. Para mim, seu caso e seu destino foram alvo de uma considerável confusão, já que aceitando suas teorias colocamos o próprio corpo na frigideira social, e rejeitando-as atravessamos a vida de olhos vendados. Ele foi certamente o maior crítico da hipocrisia social que já li e por isso se tornou conhecido como um poeta ‘’MALDITO’’. Foi um drogado, um lunático, e levou tão longe a singularidade de suas idéias que se revoltou até mesmo contra o surrealismo, que era considerado uma revolta contra a sociedade derivada de uma revolta contra o rebelde ‘’Anatole France., que era lúcido demais, racional demais, para os primeiros dadaístas. E onde acabou toda essa revolta contra a revolta, senão numa das numerosas casas de loucos que estão sendo continuamente ocnstruídas neste país e noutros em nome desta causa mística, ‘’A SAUDE MENTAL’’.

O livro de Artaud que mais me impressionou foi o seu VAN GOGH, escrito em 1948, no qual ele condena todas as formas de psiquiatria e com isso toda autoridade organizada, uma vez que todos os países praticam a psiquiatria, inclusive o país das ‘’maravilhas socialistas’’. Neste livro, ele afirma que todo louco, todo indivíduo marcado e estigmatizado e, acredite, todos os loucos são realmente marcados e estigmatizados, É UMA PESSOA DE LUCIDEZ SUPERIOR CUJAS IDÉIAS A SOCIEDADE CONSIDERA INCOMODAS PARA ELA. Este livro me impressionou quando o li, em 1948, o ano da vitória de Truman sobre Dewey. Nessa época, eu ainda estava na universidade e os estudantes intelectuais, ou seja, aqueles que não eram a favor do basquetebol e que, de vez em quando, liam livros que não eram de leitura obrigatória, estavam em sua maioria interessados em Marxismo e folk-songs ou, os mais avançados, em Freud e Wilhelm Reich. E eu estava interessado em Artaud que era para mim o símbolo da verdadeira revolta que faz jus ao nome.

Para ilustrar o estado de espírito do corpo universitário naquela época, basta dizer que eu entrava numa sala de aula com um exemplar de Baudelaire e era imediatamente agarrado por uma estudante de literatura que parecia achar que eu era realmente Baudelaire em pessoa. Pouco depois disso me colocaram numa fábrica de loucos onde levei choques até renunciar a todas as minhas leituras, etc,etc. Mais tarde, os livros que permaneceram comigo foram roubados por diversos desordeiros locais e logo fui jogado em outra casa de loucos mais selvagem ainda.

O CASO DO CHAMADO LOUCO REVELADO POR ARTAUD E POR MAIS NENHUM OUTRO ESCRITOR É, NA VERDADE, O CASO DE SÓCRATES, QUE FOI CONDENADO Á MORTE POR SER AQUILO QUE NA SUA ÉPOCA ERA CONSIDERADO ''BRILHANTE'', QUER DIZER, NÃO-ESTÚPIDO. EU AFIRMO QUE NÓS VIVEMOS NUMA GERAÇÃO DE CHARLATANISMO EM TODOS OS NÍVEIS, PROPAGANDA ENGANOSA E CORRUPÇÃO GENERALIZADA, E QUE NÃO HÁ LUGAR PARA UM HOMEM HONESTO EM NENHUM DOS LADOS DA CORTINA DE FERRO.

Carl Solomon, ''De repente, acidentes''.

Post Scriptum

VAN GOGH, por Antonin Artaud

Os corvos pintados por ele, dois dias antes da sua morte, não lhe

abriram as portas de certa glória póstuma, como tampouco o fizeram

suas demais telas, mas abrem para a pintura pintada, ou melhor, para a

natureza não-pintada, a porta oculta de um mais-além possível, de uma

permanente realidade possível através da porta aberta por van Gogh

para um enigmático e sinistro mais-além.

Não é comum ver um homem, com o balaço que o matou já no seu ventre,

povoar uma tela de corvos negros sobre uma espécie de campo talvez

lívido, em

todo caso vazio, no qual a cor de borra de vinho da terra se confronta

violentamente com o amarelo sujo do trigo.

Mas nenhum outro pintor além de van Gogh teria achado, como ele o fez

para pintar seus corvos, esse negro de trufa, esse negro de ?banquete

faustoso? e, ao mesmo, tempo, como que excremencial das asas dos

corvos surpreendidos pelo resplendor declinante do crepúsculo.

E do que se queixa a terra sob as asas dos faustosos corvos, sem

dúvida faustosos só para van Gogh, suntuosos augúrios de um mal que já

não o afetará?

Pois ninguém, até então, havia conseguido converter a terra nesse

trapo sujo empapado de vinho e sangue.

O céu do quadro é muito baixo, aplastrado,

violáceo como as margens do raio.

A insólita franja tenebrosa do vazio que se ergue atrás do relâmpago.

Van Gogh soltou seus corvos, como se fossem os micróbios negros do seu

baço de suicida, a poucos centímetros do alto e como se viessem por

baíxo da tela,

seguindo o negro talho da linha onde o bater da sua soberba plumagem

acrescenta ao turbilhão da tormenta terrestre as ameaças de uma

sufocação vinda do alto.

E contudo o quadro é soberbo.

Soberbo, suntuoso e sereno quadro.

Digno acompanhamento para a morte daquele que em vida fez girarem

tantos sóis ébrios sobre tantos montões de feno rebeldes e que,

desesperado, com um balaço no ventre, não poderia deixar de inundar

com sangue e vinho uma paisagem, empapando a terra com uma última

emulsão, radiante e tenebrosa, com sabor de vinho azedo e vinagre

talhado.

Pois esse é o tom da última tela pintada por van Gogh, que nunca

ultrapassou os limites da pintura e evoca os acordes bárbaros e

abruptos do mais patético, passional e apaixonado drama isabelino.

É isso o que mais me surpreende em van Gogh, o mais pintor de todos os

pintores e aquele que, sem afastar-se do que chamamos de pintura, sem

sair dos limites do tubo, do pincel, do enquadramento do tema e da

tela, sem recorrer à anedota, ao relato, ao drama, à profusa ação de

imagens, à beleza intrínseca do assunto, conseguiu imbuir a natureza e

os objetos de tamanha paixão que qualquer conto fabuloso de Edgar Poe,

Herman Melville, Nathanael Haworthone, Gérard de Nerval, Achim von

Arnim ou Hoffmann em nada superam, no plano psicológico e dramático,

suas modestas telas,

telas que, por outro lado, são quase todas de reduzidas dimensões,

como se respondessem a um propósito deliberado.

Uma lamparina sobre uma cadeira, um sofá de palha verde trançada,

um livro no sofá

e está revelado o drama.

Quem vai entrar?

Será Gaughin ou algum outro fantasma?

A lamparina acesa sobre a cadeira de palha verde indica, ao que

parece, a linha de demarcação luminosa que separa as duas

individualidades antagônicas de van Gogh e Gaughin.

Relatado, o motivo estético da sua divergência talvez não ofereça um

grande interesse, mas serve para indicar a profunda divisão humana

entre os temperamentos de van Gogh e Gauguin.

Penso que Gauguin achava que o artista deveria buscar o símbolo, o

mito, ampliar as coisas da vida até o mito,

enquanto van Gogh achava que é preciso deduzir o mito das coisas mais

modestas da vida.

De minha parte, penso que tinha absoluta razão.

Pois a realidade é tremendamente superior a qualquer história, a

qualquer fábula, a qualquer divindade, a qualquer super-realidade.

Basta ter o gênio para saber interpretá-la.

O que nenhum pintor havia feito antes do pobre van Gogh,

o que nenhum pintor voltará a fazer depois dele,

pois acredito que desta vez,

hoje mesmo,

agora,

neste mês de fevereiro de 1947,

é a própria realidade,

o mito da própria realidade, da própria realidade mítica, que

está se encamando.

Assim, depois de van Gogh ninguém mais soube mover o grande címbalo, o

acorde sobre-humano, perpetuamente sobre-humano pelo qual ressoam os

objetos da vida real

quando se sabe aguçar suficientemente os ouvidos para escutar as ondas

da sua maré crescente.

Assim ressoa a luz da lamparina, a luz da lamparina acesa sobre a

cadeira de palha verde ressoa como a respiração de um corpo amante na

presença de um corpo de enfermo adormecido.

Soa como uma estranha critica, um julgamento profundo e surpreendente

cuja sentença van Gogh pode nos deixar adivinhar mais tarde, bem mais

tarde, no dia em que a luz violeta da cadeira de palha tiver acabado

de submergir o quadro.

E não se pode deixar de reparar nessa incisão de luz arroteada que

morde as barras da grande cadeira turva, do velho sofá cambaio de

palha verde, embora não seja percebida à primeira vista.

Pois o foco de luz está dirigido para outro lugar e sua fonte é

estranhamente obscura, como um segredo do qual só van Gogh tivesse

conservado a chave.

E se van Gogh não tivesse morrido com trinta e sete anos? Não chamo a

Grande Carpideira para me dizer com quantas supremas obras-primas a

pintura teria se enriquecido,

pois não consigo acreditar que depois dos Corvos van Gogh

viesse a pintar mais alguma coisa.

Penso que ele morreu com trinta e sete anos porque já havia,

desgraçadamente, chegado ao término da sua fúnebre e revoltante

história de indivíduo sufocado por um espírito maléfico.

Pois não foi por sua própria causa, por causa da doença da sua própria

loucura, que van Gogh abandonou a vida.

Foi sob a pressão do espírito maléfico que, dois dias antes da sua

morre, passou a chamar-se doutor Gachet, psiquiatra improvisado e

causa direta, eficiente e suficiente da sua morte.

Quando releio as canas de van Gogh para seu irmão, convenço-me

firmemente que o doutor Gachet, ?psiquiatra?, na verdade detestava van

Gogh, pintor; e que o detestava como pintor e acima de tudo como

gênio.

É quase impossível sr ao mesmo tempo médico e uma pessoa honesta, mas

é escandalosamente impossível ser psiquiatra sem estar ao mesmo tempo

marcado pela mais indiscutível loucura: a de ser incapaz de resistir

ao velho reflexo atávico da multidão que converte qualquer homem da

ciência aprisionado na turba numa espécie de inimigo nato e inato de

todo gênio.

A medicina nasceu do mal, se é que não nasceu da doença e não

provocou, pelo contrário, a doença para assim ter uma razão de ser;

mas a psiquiatria nasceu da multidão vulgar de pessoas que quiseram

preservar o mal como fonte da doença e que assim produziram do seu

próprio nada uma espécie de Guarda Suíça para extirpar na raiz o

espírito de rebelião reivindicatória que está na origem do gênio.

Em todo demente há um gênio incompreendido cujas idéias, brilhando na

sua cabeça, apavoram as pessoas e que só no delírio consegue encontrar

uma saída para o cerceamento que a vida lhe preparou.

O doutor Gachet não chegou a dizer a van Gogh que estava ali para

endireitar sua pintura (como ouvi o doutor Gaston Ferdiére, médico-

chefe do manicômio de Rodez, dizer que estava ali para endireitar

minha poesia), porém mandava-o pintar a natureza, sepultar-se na

paisagem pra evitar a tortura de pensar.

No entanto, assim que van Gogh voltava as costas, o doutor Gachet lhe

fechava o interruptor do pensamento.

Como quem não quer nada, mas com esse franzir a cara aparentemente

inocente e depreciativo no qual todo o inconsciente burguês da terra

inscreveu a antiga força mágica de um pensamento cem vezes reprimido.

Fazendo assim, o doutor Gachet não só proibia os malefícios do

problema,

mas também a inseminação sulfurosa,

o tormento da punção que gira na garganta da única passagem

com a qual van Gogh

tetanizado,

van Gogh suspenso sobre o abismo da respiração,

pintava.

Pois van Gogh era uma sensibilidade terrível.

Para convencer-se basta dar uma olhada no seu rosto, sempre ofegante

e, sob alguns aspectos, também um enfeitiçador rosto de açougueiro.

Como o de um antigo açougueiro, agora tranqüilo e aposentado dos

negócios, este rosto em sombras me persegue.

Van Gogh se auto-retratou em várias telas que, por melhor iluminadas

que estivessem, sempre me deram a penosa impressão de que havia uma

mentira ao redor da luz, que haviam retirado de van Gogh uma luz

indispensável para abrir e franquear seu caminho dentro de si.

E esse caminho, certamente, não era o doutor Gachet o mais capacitado

para indicá-lo.

Pois, como já disse, em todo psiquiatra vivente há um sórdido e

repugnante atavismo que lhe faz ver em todo artista e todo gênio à sua

frente um inimigo.

E sei que o doutor Gachet deixou para a história, com relação a van

Gogh, atendido por ele e que terminou por suicidar-se na sua casa, a

impressão de ter sido seu último amigo na terra, uma espécie de

consolador providencial.

No entanto, estou cada vez mais convencido que é ao doutor Gachet de

Auvers-sur-Oise que van Gogh ficou devendo aquele dia, o dia em que se

suicidou em Auvers-sur-Oise;

ficou devendo, repito, ter deixado a vida,

pois van Gogh era uma dessas naturezas dotadas de lucidez superior, o

que lhes permite, em qualquer circunstância, ver mais além, infinita e

perigosamente mais além que o real imediato e aparente dos fatos.

Quero dizer mais além da consciência que a consciência habitualmente

guarda dos fatos.

No fundo desses seus olhos sem pestanas de açougueiro, van Gogh

dedicava-se incansavelmente a uma dessas operações de alquimia sombria

que tomam a natureza como objeto e o corpo humano como vasilhame ou

crisol.

E sei que o doutor Gachet sempre achou que isso cansava van Gogh.

O que no doutor não era o resultado de uma simples preocupação

médica,

mas a manifestação de uma inveja tão consciente quanto inconfessada.

Pois van Gogh tinha chegado a esse estágio de iluminismo no qual o

pensamento em desordem reflui diante das descargas invasoras da

matéria

e no qual pensar já não é consumir-se

e nem sequer é

e no qual nada mais resta senão juntar pedaços do corpo, ou seja

ACUMULAR CORPOS

Já não é mais o mundo do astral, é o mundo da criação direta que é

recuperado desse modo, mais além da consciência e do cérebro.

E nunca vi um corpo sem cérebro fatigar-se por causa de telas

inertes.

Suportes do inerte - essas pontes, esses girassóis, esses teixos,

esses olivais, essas pilhas de feno. já não se movem.

Estão congelados.

Porém, quem poderia sonhá-los mais duros sob o traço seco que põe a

descoberto seu impenetrável estremecimento?

Não, doutor Gachet, uma tela nunca fatigou ninguém. São as forças de

um louco em repouso, não transtornado.

Eu também estou como o pobre van Gogh: parei de pensar, mas a cada dia

dirijo mais de perto formidáveis ebulições internas e gostaria de ver

algum terapeuta qualquer vir repreender-me porque me fatigo.

.....................................................................................................................

No momento de escrever essas linhas vejo o rosto vermelho

ensangüentado do pintor vir na minha direção, numa muralha de

girassóis eviscerados,

numa formidável combustão de fagulhas de jacinto opaco e relvas de

lápis-lázuli.

Tudo isso no meio de qualquer coisa como um bombardeio meteórico de

átomos em que cada partícula se destaca,

prova que van Gogh concebeu suas telas como pintor, apenas

e unicamente como pintor, mas um pintor que era

exatamente por isso

um formidável músico.

Organista de uma tempestade suspensa que ri na límpida natureza, uma

natureza pacificada entre duas tempestades ainda que, como o próprio

van Gogh, mostre claramente o que está para acontecer.

Depois de termos visto isso, podemos dar as costas a qualquer tela

pintada que já não terá mais o que nos dizer. A tempestuosa luz das

telas de van Gogh começa seu sombrio recitativo no momento exato em

que deixamos de contemplá-la.

Exclusivamente pintor, van Gogh, e nada mais,

nada de filosofia, nada de mística, nada de rito, nada de psicurgia

nem de liturgia,

nada de história, nada de literatura nem de poesia,

esses girassóis de ouro bronzeado são pintados; estão pintados como

girassóis e nada mais, mas para entender agora um girassol natural, é

obrigatório passar por van Gogh, assim como para entender uma

tempestade natural,

um céu tempestuoso,

uma planície da natureza,

de agora em diante é impossível não voltar a van Gogh.

Uma tempestade como essa caía sobre o Egito ou sobre as planícies da

Judéia semita;

talvez houvesse trevas semelhantes na Caldéia, Mongólia ou nas

montanhas do Tibet, as quais, pelo que sei, continuam no mesmo lugar.

E, no entanto, quando contemplo essa planície de trigo ou pedra,

branca como um ossário enterrado, sobre a qual pesa aquele velho céu

violáceo,não consigo mais acreditar nas rnontanhas do Tibet.

Pintor, não mais que pintor, van Gogh adotou meios de pintura pura e

nunca os degradou,

quero dizer que, para pintar, limitou-se a usar os recursos que a

pintura lhe oferecia.

Um céu tormentoso,

uma planície branca como cal,

telas, pincéis, seus cabelos ruivos, tubos, sua mão amarela, seu

cavalete,

ainda que todos os lamas do Tibet sacudam sob suas roupas o apocalipse

que prepararam,

van Gogh nos terá feito sentir antecipadamente o cheiro do seu

peróxido de nitrogênio numa tela que contém uma dose suficiente de

catástrofe para obrigar-nos a nos orientar.

Um dia ele decidiu não degradar o tema;

mas, quando se vê um van Gogh, já não se pode acreditar que haja algo

menos degradável que o tema do quadro.

Na mão de van Gogh, o tema de uma lamparina acesa num sofá de palha

com uma armação violácea diz muito mais que toda a série das tragédias

gregas ou dos dramas de Cyril Turner, de Webster ou de Ford que, além

disso, até hoje não foram encenados.

Sem querer fazer literatura, é verdade que vi o rosto de van Gogh,

vermelho de sangue na explosão das suas paisagens, vir a mim,

kohan

taver

tensur

purtan

num incêndio,

num bombardeio,

numa explosão

para vingar a pedra de moinho que o pobre van Gogh, o louco, teve que

carregar durante toda sua vida.

O fardo de pintar sem saber por quê ou para quê.

Pois não é para este mundo,

nunca é para esta terra onde todos, desde sempre, trabalhamos,

lutamos,

uivando de horror, de fome, miséria, ódio, escândalo e nojo e onde

fomos todos envenenados, embora com tudo isso tenhamos sido

enfeitiçados

e finalmente nos suicidamos

como se não fôssemos todos, como o pobre van Gogh, suicidados pela

sociedade!

Post Scriptum

O PESA NERVOS (Artaud)

O difícil é encontrar de fato o seu lugar e restabelecer a comunicação consigo mesmo. O

todo está em certa floculação das coisas, no agrupamento de toda essa pedraria mental em

torno de um ponto que falta justamente encontrar.

E eu, eis o que penso do pensamento:

A INSPIRAÇÃO CERTAMENTE EXISTE.

E há um ponto fosforescente onde toda a realidade se reencontra, porém mudada,

metamorfoseada — e pelo quê? — um ponto de mágica utilização das coisas. E eu creio

nos aerólitos mentais, em cosmogonias individuais.

Toda a escritura é uma porcaria.

As pessoas que saem do vago para tentar precisar seja o que for do que se passa em seu

pensamento são porcos.

Todo o mundo literário é porco, e especialmente o desse tempo.

Todos aqueles que têm pontos de referência no espírito, quero dizer, de um certo lado da

cabeça, em bem localizados embasamentos de seus cérebros, todos aqueles que são mestres

em sua língua, todos aqueles para quem as palavras tem um sentido, todos aqueles para

quem existem altitudes na alma, e correntes de pensamento, aqueles que são o espírito da

época, e que nomearam essas correntes de pensamento, eu penso em suas tarefas precisas, e

nesse rangido de autômato que espalha aos quatro ventos seu espírito, — são porcos.

Aqueles para quem certas palavras têm sentido, e certas maneiras de ser, aqueles que

mantêm tão bem os modes afetados, aqueles para quem os sentimentos têm classes e que

discutem sobre um grau qualquer de suas hilariantes classificações, aqueles que crêem

ainda em "termos", aqueles que remoem ideologias que ganham espaço na época, aqueles

cujas mulheres falam tão bem e também e que falam das correntes da época, aqueles que

crêem ainda numa orientação do espírito, aqueles que seguem caminhos, que agitam

nomes, que fazem bradar as páginas dos livros — são os piores porcos.

Você é bem gratuito, moço!

Não, eu penso em críticos barbudos.

Eu já lhes disse: nada de obras, nada de língua, nada de palavra, nada de espírito, nada.]

Nada, exceto um belo Pesa-nervos.

Uma espécie de estação incompreensível e bem no meio de tudo no espírito.

E não esperem que eu lhes nomeie esse tudo, que eu lhes diga em quantas partes ele se

divide, que eu lhes diga seu peso, que eu ande, que eu me ponha a discutir sobre esse tudo,

e que, discutindo, eu me perca e me ponha assim, sem perceber, a PENSAR — e que ele se

ilumine, que ele viva, que ele se enfeite de uma multidão de palavras, todas bem cobertas

de sentido, todas diversas, e capazes de expor muito bem todas as atitudes, todas as nuanças

de um pensamento muito sensível e penetrante.

Ah, esses estados que nunca são nomeados, essas situações eminentes da alma, ah, esses

intervalos de espírito, ah, esses minúsculos malogros que são o pão de cada dia de minhas

horas, ah, esse povo formigante de dados — são sempre as mesmas palavras que me

servem e na verdade eu não pareço mexer muito em meu pensamento, mas eu mexo nele

muito mais do que vocês na realidade, barbas de asnos, porcos pertinentes, mestres do falso

verbo, arranjadores de retratos, folhetinistas, rasteiros, ervateiros, entomologistas, praga de

minha língua.

Eu lhes disse que não tenho mais minha língua, mas isto não é razão para que vocês

persistam, para que vocês se obstinem na língua.

Vamos, eu serei compreendido dentro de dez anos pelas pessoas que farão o que vocês

fazem hoje. Então meus gêiseres serão conhecidos, meus gelos serão vistos, o modo de

desnaturar meus venenos estará aprendido, meus jogos d’alma estarão descobertos. Então

meus cabelos estarão sepultos na cal, todas minhas veias mentais, então se perceberá meu

bestiário e minha mística terá se tornado um chapéu. Então ver-se-á fumegar as junturas das

pedras, e arborescentes buquês de olhos mentais se cristalizarão em glossários, então verse-

ão cair aerólitos de pedra, então ver-se-ão cordas, então se compreenderá a geometria

sem espaços, e se aprenderá o que é a configuração do espírito, e se compreenderá como eu

perdi o espírito.

Então se compreenderá por que meu espírito não está aí, então ver-se-ão todas as línguas

estancar, todos os espíritos secar, todas as línguas encorrear, as figuras humanas se

achatarão, se desinflarão, como que aspiradas por ventosas secantes, e essa lubrificante

membrana continuará a flutuar no ar, esta membrana lubrificante e cáustica, esta membrana

de duas espessuras, de múltiplos graus, de um infinito de lagartos, esta melancólica e vítrea

membrana, mas tão sensível, tão pertinente também, tão capaz de se multiplicar, de se

desdobrar, de se voltar com seu espelhamento de lagartos, de sentidos, de estupefacientes,

de irrigações penetrantes e virosas, então tudo isto será considerado certo, eu não terei mais

necessidade de falar.